Volando voy
volando vengo,
por el camino
yo me entretengo
enamorao de la vida
aunque a veces duela
si tengo frio
busco candela
CAMARON

En el puente aereo, otra vez sin acentos.
Cuando volvi de mexico, y desde eso ya han pasado febrero, abril y marzo, conoci a una chica que vivia en marbella. Mexicana, elegante, dificil de catalogar entre las especies reales, nisiquiera podria explicarla con una manual de mitologia. Se preocupaba por mi, me dormia y al despertar me estaba mirando y me ofrecia una almohada. Nos contamos nuestras vidas, a veces pasa en los vuelos transoceanicos. Al llegar recogio a su perrito, sucio y maloliente, pequeñajo y feo, pero hasta eso me parecio enternecedor. Decidi no dejarla escapar, escribir un cuento sobre ella y publicarlo o ganar un premio o ambas para tener una excusa para llamarla. Era un buen plan. Han pasado febrero, abril y marzo y ni una linea.
Cuando me he vuelto cobarde? Me gusta demasiado Noe, asi que lo que me venia a la cabeza era salir corriendo, porque me hace un poco de caso y eso es lo que me da miedo. Desde cuando me he vuelto asi?

que alguien me explique
como se apaga esta sed
que tengo que hacer
(Secretos)

El texto de arriba, aparte de evidenciar que estoy en un ciber sin acentos, es lo que me venia a la cabeza las dos ultimas noches, cuando me sentaba a la orilla del mar, en la playa de dos kilometros de Benidorm, con mi copa sacada a hurtadillas de los bares de los guiris. Es pura sed y furia, supongo que la solucion seria no desear, como los budistas. Aunque que rollo. El problema no es de deseo, es de la lucha de siempre entre la realidad y el deseo, snif. O sea que sigo siendo un cazo para eso de ligar suecas.
Ayer estuve en Terra Mitica. Despues de todo el paseo oficial (a la izquierda teneis... -zzzzzzz- y a la derecha podeis ver... -ZZZZZZZ-) me fui a dar una vuelta por mi cuenta, a peticion propia. De entre todos los paraisos artificiales del parque yo me fui a meter en lo peor de lo peor (hay que ver como me tira lo cutre), una sala de maquinitas de arcade. Y de entre todas las maquinas me fui a la de la adivina que te lee el futuro por un euro. Por el camino salude a la monisima vigilanta pelirroja, que no me dijo nada. Tengo que reconocer que, tal y como os ha pasado a todos, lo hice solo para contarlo en el blog, para escribiros sobre lo que me depara el futuro. Lo que me deparaba el futuro era que la maquina se iba a tragar mi moneda sin darme la tarjetita. Como soy un cutre me fui a la pelirroja monisima para reclamarla mi euro. Se acerco, abrio el aparato y me dijo que estaba estropeado. En las tripas del bicho habia tacos y tacos de tarjetas, asi que, con mi mejor cara de malote (la que me hizo famoso en la universidad) le pedi que me diera una tarjeta y yo le daba el euro. Me dio el papelin, pero en Terra Mitica no aceptan sobornos. Lo lei por encima y encontre una frase que decia mas o menos: "deberias empezar una buena amistad con una persona pelirroja". Me agache junto a ella, y con voz de mataor se lo lei, susurrandoselo a unos centimetros de su oido. Me miro y contesto algo como "pues mira" o "pues ya sabes". Como soy asi de derrotista para estas cosas, me retire con una sonrisa. Cuando sali, el fotografo me pillo alejandome de la atraccion mas cutre del parque tematico. Nos alejamos juntos, me gire y vi a la pelirroja monisima mirandome desde la puerta.
Lo que me pasa es que no remato. Siempre he sido poco constante.

Estoy en Benidorm, a ver si me ligo unas suecas. Así que sólo dos apuntillos.
Se supone que es un hotel de lujo pero a) en mi mini nevera sólo había agua. Dos botellas, por si no tengo suficiente con una. Aparte, como entrañable detalle para los clientes vips, en vez de bombones o una cesta de frutas me ponen ¿adivinais? otra botella de agua. Estos tipos me han tomado por un pez de colores. Si fuese el moro Muza recién llegado del Gobi estaría encantado, pero soy periodista, salaos. ¿Se ha parado alguien a analizar el porcentaje de sangre que corre por las venas de alcohol de la profesión? No bebemos agua si podemos evitarlo. En todo caso café y cocacola light.
b) no hay body milk ni nada parecido entre las pijaditas del baño. ¿Para que quiero dos peines? ¿y un gorro de ducha? ¿y las toallitas desmaquilladoras? Tengo que practicar el onanismo (eso de hacérmelo siempre con el mismo) a pelo? Para rematarlo en la tele hay unos canales penosos, sólo consigo ver una teta en un anuncio de champú.
En fin, wellcome to benidor, sexo, pirulas y rock & roll. De momento, como veis no tengo mucho que contar.
Bueno sí, que ayer me bañé en una piscina bajo las estrellas de Javea y le mandé un mensaje a Noe y me llamó y fue precioso. ¿Estará interesada en un tipejo como yo? Luego escribí un poema, bueno, un penema (aplíquesele toda la gama semántica posible al neologismo):

Es que me gusta tanto
tu pelo paje,
tu sonrisa a las cosas que te digo,
tu aparecer a veces
como un rayo asombroso
entre la luz brillante
(aunque no tanto)
que ilumina mi vida en los últimos tiempos.
Es que me gustas tanto
que a veces no lo entiendo
ni sé de dónde viene
esta mirada mía
insensible al reloj,
petrificada,
aprendiendo a contar, las letras, los colores,
cuando tus ojos negros, tus palabras de fuego,
pasean su belleza ante mi nueva
alma de niño tuyo.
No sé de dónde viene el amor nuevo,
sólo sé que no sale
del sitio que solía,
sólo sé que seré
un tipo afortunado
si me sigues llamando,
si apareces los martes,
si vienes a mi cumple el dosmiltres,
si existes y me existes,
Noelia amor amén.


La semana que viene, del 1 al 5, estaré en Barcelona. ¿Alguien de por allí quiere que preparemos una cita a ciegas? ¿A que no hay?
¿Os he dicho ya que ahora me voy a los chiringuitos de la playa a ligar suecas?

Una notita más. A veces me pregunto por qué nadie ha puesto un enlace a mi página desde la suya. Hay quien tiene una lista de links de blogs que se sale por arriba y por abajo. Yo creo que algunos están cerrados desde la época en que triunfaba Gloria Gaynor y nadie se ha dado cuenta. Pero yo no estoy en ninguna lista (que tampoco me tenía que extrañar, nisiquiera estoy en el padrón ni en las listas de votantes) ¿Será porque no me lee nadie más que las tres bellísimas personas que se han comunicado conmigo por mail? ¿Será porque soy nuevo? ¿Será porque tengo el fondo más cutre de la redpública(y lleva unos colorines intencionados, ojito)? ¿Será que cuento cosas muy para mayores? ¿Será un coñazo de blog? Supongo que de todo un poco y mezcladito.
Al fin y al cabo no uso este espacio (¿espacio?) para dar información o escribir literatura, eso lo hago en otros sitios. Ya lo expliqué: aquí cuento las cosas con las que no quiero dar el coñazo a todo el mundo, las íntimidades de las que necesito descargarme (joer, que metáfora escatológica). Así que lo lógico es pensar que todo esto no le aporta nada a nadie. ¿A nadie? La irreductible aldea de los fisgones debería de estar interesada en este ojo de la cerradura que da al WC (y dale) de mis interioridades. A veces en la ducha o frente al espejo hasta hago cosas interesantes.
De entre ese público potencial, de entre esos mirones con sentido del post, el blogger de Lamentira (ver enlace a la izquierda) es el único que me menciona y me enlaza, qué bien. Parezco bobo, pero después de unos diez años saliendo en prensa, radio y tv (hombre, en cutreprogramas locales, pero era yo con mi linda carita) me ha hecho más ilu que nada, tanta como cuando me publicaron un cuento en la revista de la facultad de Letras. Y es que al final uno quiere que le quieran por lo que escribe desde su propio mundo de colores/perro mundo (depende), sin más imposiciones técnicas que las interiorizadas.
Yo quiero que me lean y me enlacen, lo juro, pero es que me han dibujado así. ¿Me hago más blando a ver si? ¿Hago como que soy una tía buena y encabezo la página con una foto de mi prima? (sospecho que si supiera hacerlo ya estaría ahí). Pero no.
No.
No a la transmigración en otra especie.
No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad

Hala, cuánta ausencia. Es que he tenido (con perdón) la polla metida en el trabajo toda la semana. Y esto que digo no es una zafiedad tan gratuita como parece. Hoy mismo discutía con mi redactor jefe sobre qué era mejor, el mejor de los polvos o un buen reportaje, una idea genial, un punto en su sitio. Aunque no os lo creais el que apostaba por el periodismo como superorgasmo era yo. Y es que me pone.
Ayer nuestro director nos dio una arenga de cuatro horas y media (verídico, de ocho a doce treinta de la noche sin dejar de hablar ni de darle al ron dominicano). El resumen es algo así como que publicamos demasiadas mariconadas, que hay que escribir con los cojones, que los redactores somos dioses y el director el enemigo, que el quiera ser contable que se vaya a una de las revistas que hay detrás del biombo, porque nosotros somos los únicos que hacemos periodismo, que tenemos el privilegio del folio en blanco para decidir lo que queramos, que nos tocan los cojones los compromisos publicitarios, que al final el que decide es el director, pero que si antes de que lo decida nos hemos callado y no nos hemos cagado en su puta madre para defender nuestra idea es que somos unos mierdas, que nada de titulares del tipo el orgullo del tercer mundo y que si esto se hunde por lo menos que estemos satisfechos de haber hecho una cosa con personalidad y cojonuda.
Os lo creais o no a mí esto me ha dado mucha moral, jopé, que es verdad que es que eran un poco mariconcillos los titulares y todo, y yo me había creído que es que tenían que ser así, pues no, como dice él, la revista soy yo y lleva mi sangre.
Piensa mi redactor jefe que es que me emociono con todo, y también es verdad, que soy un emocionao, pero a mí lo de ayer me pareció un momento histórico. Desde luego esto ha sido mejor que un sicólogo para subir mi autoestima ¿Follar? No, escribir, que ahí es donde (¡también!) soy un figura y puedo hacer cosas tremendas ¿Para qué quiero mi vida si no es para eso? De momento estoy venga a parir ideas blancas y furiosas, como los conejitos del cuento de Cortazar (está en Bestiario, pero no sé cómo se titula). Y ahora me voy a Alicante toda la semana, así que no sé si escribiré algo. Bueno, lo intentaré.
–¿Qué te pareció la charla de ayer?– me preguntaba el redactor jefe.
–Pues como Apocalypse now. Es una película cojonuda pero le sobra la última media hora.

Hoy me vais a permitir una de globeros y otra de blogueros.
La primera tiene que ver con el globo que tengo ahora. Me jode muchísimo descubrir las cosas tarde, y por lo que veo ya no hay nada nuevo bajo el sol de blogger. Y sin embargo, hoy creo poder decir que soy el primer bitacorista que escribe empastillado. Tengo la cabeza volando y los primeros síntomas de arrepentimiento: por fin he visto a la hermana de la novia de mi hermano, después de un mes intercambiando mensajes, que es una forma de conocerse que en el pasado me funciono muy bien (mañana os lo cuento, que hoy no estoy para muchas complicaciones). El caso es que estaba tan puesto que no he dicho nada coherente, tenía una sonrisa estúpida en la cara (la misma de ahora) y me metía en silencios demasiado interruptores. Así que nada, otra que me pierdo. Y yo no quiero perderme una chica, un polvo, un mundo. A nadie.
En cuanto a los blogueros, dos cosas. En cuanto recupere el control de mi mente os cuelgo la dirección de pezpalo, mi blog hermano. Varones con una edad parecida y los mismos intereses separados por un océano. Yo mismo me he hermanado sin consultar a nadie, que conste. Y la otra, que me llena de rubor, es que he puesto la foto de nazaret como fondo de mi escritorio en el trabajo. Joer, cómo me estoy volviendo, me avergüenzo un poquito (y eso que me cuesta avergonzarme de nada). Espero que el lunes no haya ningún compañero cerca cuando encienda el ordenador. Naz, cielo, si estás leyendo esto mándame un email cariñoso, que estoy un poco confundido.
Y ahora a esperar que se me baje esto. Besos. Quiero al mundo, a todos uno por uno.